El eco de un disparo aún rebotaba contra el mármol cuando el silencio se apoderó de la escena. Era el Madrid de los 80, una ciudad que vibraba entre la euforia de la Movida y las sombras de una violencia sorda. Sobre la alfombra, el cuerpo yacía inmóvil mientras el humo de la recámara se mezclaba con el aroma a tabaco rubio. La televisión, encendida y sin volumen, bañaba la escena con el resplandor azulado de una carta de ajuste que nadie miraba.
No hubo gritos, solo el goteo rítmico de la sangre marcando el paso del tiempo sobre el parqué encerado. En la mesilla, una copa de coñac a medio terminar servía como mudo recordatorio de una última cena interrumpida por el plomo. La noche madrileña continuaba su curso, ignorando que en aquella habitación el glamour se había teñido definitivamente de carmín y pólvora.